Antes dividíamos tudo. Até as leituras. Os nossos Austers. Sartres. Nossos Borges. Machados. Até que um dia quis a Lygia só para ele. E o Caio. O Cuenca. Me roubava o Fawcett. O Thomas. Me negava o Rodrigues. O Hugo. A Patrícia. Começamos a brigar.
Um dia encontrava um pedaço de folha na cama. Outro, a palavra fim rasgada ao meio. Depois o jogo sujo. As capas pelo chão. Primeiro e último capítulos no corredor. Até sobrarem apenas palavras que, juntas, formavam seus recados para mim.: VÁ SE FODER. De três livros diferentes. Gramaturas e tipografias específicas., editoras concorrentes. Até não sobrar nada.
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